De su estancia en Birmania escribió George Orwell aquella breve narración de Cuando tuvo que matar al elefante, estableciendo de esta manera, mentalmente, su trípode de la libertad que resulta ser un símbolo adecuado, una emblemática versión de la cadena y la medalla, que escribía Orwell que «cuando el hombre blanco se vuelve tirano es su propia libertad la que destruye».
El escenario que se buscó lo llevamos tatuado para siempre en la memoria. El grupo de los birmanos que le miran y esperan su actuación, que él es el actor que ha de oficiar su ritual de sumo sacerdote; el elefante, que está entre ellos, entre los birmanos y Orwell; y, sobre su memoria y su conciencia, el pájaro fabuloso de la libertad que por un momento se queda sin saber donde parar, se ha alejado en vuelo desconocido y vuelve a planear sobre su cabeza y los birmanos le miran y el elefante le mira y no sabe qué hacer y tiene que matarlo. Es una situación en la que un hombre se ve en la obligación de mantener el tipo y ahí está la indefinida definición (un oxímoron con el que tantas veces nos topamos) de las cadenas y la medalla que se llevan al cuello, que habría que preguntar y no habría respuesta, acaso, de qué se ha vendido si no es ven- derse del todo; qué, entregado, si no es entregarse del todo a los manes tantas veces infames de la tribu para que esas medallas pendan del cuello o del pecho, y que, ante el espejo irradien luces tan asquerosas que hagan apartar la vista de su propia podredumbre que será lo que en el espejo se contempla."
Heracles en Lidia. Escribió Rubén aquello tan inolvidable de «Nada más triste que Titán que llora,/ hombre-montaña encadenado a un lirio», que nos remite a cualquiera de las muchas pinturas que sobre el mito de Heracles y Onfale se realizaron, el semidiós más poderoso que se vendió a si mismo como esclavo a la reina de Lidia por tres años y se pasó ése su tiempo de esclavitud vestido de mujer, con pulseras y collares que le transvestían su imagen original, mientras que era ella, Onfale, la que llevaba la clava y el arco y la piel aquella que le fue arrancado por su manos al león de Nemea.
Estar Heracles a los pies de Onfale es una imagen que han querido presentar como la del patetismo insuperable grandes artistas siendo, sin embargo, escena tan corriente en la vida diaria. Porque esas pulseras, arracadas, collares, colgantes, preseas que a Heracles se le pueden ver cuando está a los pies de Onfale, son el precio de su autoventa.
Que, ¿quién es Onfale? Nada más fácil para saberlo, es decir, colocarse frente al espejo y mirarse la zona del ombligo y escuchar los rumores de la etimología.
Medallismo. El medallismo, que es vieja enfermedad de la especie humana, está
contenido y expresado en su espíritu, sobre todo, en los orondos pechos de dictadores y mariscales luciendo su rico panorama de dijes, cruces y encomiendas, que ni siquiera sus anchísimos pechos pueden albergar. Sin embargo, el mayor aprecio al medallismo y el mayor desprecio al esfuerzo personal para lograrlos, creo yo que está en los estadios donde el atleta no ve nada más que el brillo de la medalla, no ve, mientras corre, otra cosa que ese fulgor, seguramente ni siquiera, como nos lo dijera Alian Sillitoe, el reflejo de la venganza, su revancha, un alcanzar la bóveda -¿cóncava o convexa?- del cielo, mirando de qué manera el techo se apiada de sus ansias y puede succionaio a la gloria o desecharlo como detritus.
Aquel soldado de Milciades (¿llamadp Filipides, acaso?), corredor solitario del maratón fundacional, ni siquiera pedía una medalla, ni siquiera el aplauso de sus conciudadanos, sino posiblemente, no otra cosa que una mirada, ni siquiera una mirada complicadamente comunitaria como la de esos ¿celos de algunos Insectos que se parcelan en el asombro y que se reparten en gajos de miradas, en espejuelos que irradian su estupor y desconcierto, ojos de entes entre la inocencia y la gloria que es la imagen fotográfica del atleta sudoroso que logró tocar la esquina del cielo, sino una mirada y otra y otra hasta formar montón, y en ellas se redime; mirada que lame toronjas de gloria porque las tropas de Darío han sido vencidas y ahora mismo ya suenan las fiestas.
Oro al cuello. A mama le gustaban mucho las medallas. Las de oro, precisa, mente. En cuanto vela que nuestro enclenque cuello podía con la cadena, que nuestras manecitas ya no eran tan incierta mente móviles como las del bebé que la agarraba y la tiraba con fuerza hasta romperla, iba a donde el joyero y encargaban la medalla con el santo de nuestra devoción, nos la colgaba como marca de fábrica y nos llevaba a donde Figurski. que era un señor polaco que tenía un estudio fotográfico que debía parecerme a mí como un pasaporte a una pequeña disneylandia, con un techo replegable que permitiera sacar fotos con luz natural, con Infinito numero de juguetes para mejor ocupar la atención de los niños y sorprenderlos en ese momento de ensimismamiento que todos los niños presentan en ese momento determinado en que se les asoma el alma, que ahí se con centra, precisamente el arte y la buena mano de un buen fotógrafo, fotografiar el alma de un niño, ¡qué maravilla!. Seguramente una razón, imbricada con la maternidad, hizo que mamá quisiese prolongar su onfalismo a través de la cadena y de la medalla como todas las madres, poco más o menos.
Pero, a pesar de todo, mamá nunca con siguió que este hijo suyo llevara la cadena de oro al cuello, que no se sabe por qué, desde su metahistoria seguramente, le Ilesa ba al niño rebelde que fui, no se sabe que resabios de libertad claudicada con esa Imposición pendular en el cuello, que acaso, sin haber leído nada ni nada haber oído aún sobre el coro de los encadenados, ni haber sentido nunca el husmo delator de las sentinas de los barcos negreros en sus navegaciones infames, había como un peso de no se sabe que mutaciones genéticas que me advertía que era importante, pienso, no crear uno sus propias ergástulas. que lo digo aquí en éstas que son a modo de memorias de mi tribu y que las agavillo como tales, y sigo diciendo que a las medallas como a las flechas y lanzas y tiros, hay que mirarles su procedencia "su made in" su marca de fábrica, su label como dicen hasta los euskobritánicos)."su made in" su marca de fábrica, su lábel como dicen hasta los euskobritánicos.
«Por nascer en espino/ la rosa yo non siento/ que pierda,/ ni el buen vino/ por nascer en sarmiento.,,», decía aquel viejo judío castellano, don Sem Tob. tan cargado de pesadumbres por ser Judío y vivir en la Castilla antisemita de su época. Ni a la rosa ni al buen vino, es verdad, es preciso mirar su nascimiento, pero sí a las medallas que importa mucho de dónde vienen, que seguramente nos vendrán tantas veces, de donde empezamos a putrescernos, que miramos al espejo y ¡ay, Dios, con lo que nos encontramos!